This world, my world, my sick world

2011-09-24T09:15:00.001-04:30

Foto: Desireé Dolron

Se despertó esa noche. Estaba tranquila pero incómoda, sabía queestaba ocurriendo algo diferente. Cuando logró incorporarse se dio cuenta deque sentía una gran soledad: ya no percibía a las criaturas de la noche quesiempre la acompañaban.

Luego de ponerse su abrigo, sombrero y bufanda salió al frío de lanoche a buscarlas. Caminó al azar entre los callejones, recorrió largasdistancias y cazó sonidos de alta frecuencia. La ciudad no olía igual, ella nose sentía igual. Algo estaba ocurriendo y no atinaba a comprender de qué setrataba.

No había visto a la primera persona aún, se encontraba vagando porzonas solitarias y derruidas en color sepia. Asomándose por debajo de susombrero buscaba esa sensación extraña que le proveían las criaturas de lanoche, pero seguía sintiéndose sola.

Decidió acercarse a la gente y, apenas lo intentó, el impacto la hizoalejarse. Algo diferente había pasado. Había olido el miedo. Se paró en uncostado de la acera y comenzó a explorar estas nuevas sensaciones cuando se diocuenta de que tenía hambre.

Buscó instintivamente un bocado y, apenas lo terminó, miró hacia elsuelo y comprendió que ya no tenía sombra. Lo entendió. Inmediatamente lo dejósangrando y corrió hacia la noche.

Sueños

2010-09-01T00:47:00.003-04:30

Ella desfilaba en silencio por los pintorescos caminos de su imaginación. Una melodía suave se escuchaba entre las ramas de los árboles. Pétalos caían incansablemente en su cabello. De repente escuchó una voz de mujer que recitaba palabras incomprensibles. Buscó desesperadamente. Demasiados colores, ideas confusas y recuerdos. Corrió entre las notas musicales que se escapaban de los violines y las teclas de piano que atormentaban sus pisadas. Se sentó. Cerró los ojos y respiró profundo. Poco a poco la melodía comenzó a hacerse lejana, dejando solo una abrumadora sensación de calma. Entonces recordó. Caminó con los ojos cerrados y las manos extendidas hacia delante hasta aquel lugar que sabía que conocía. Sintió la pared de ladrillos, el frío del suelo y la suave y acogedora brisa que rodeaba el lugar. Abrió los ojos y allí estaba frente a ella, la casa que había creado en sus sueños. Aquella que a lo largo de muchas noches fue construyendo y era su refugio contra el mundo. Se adentró a los pasillos, que se iban erigiendo a medida que sus pasos incrementaban. Todo era tal como lo recordaba: el olor que solo existía allí, el frío, la seguridad de andar descalza, las ventanas grandes a medio construir, los aullidos susurrantes de los lobos y la música de su cabeza, que se hacía eco en todos los alrededores de la casa. Entró a un cuarto, se sentó en un rincón del suelo con las piernas dobladas y la cabeza apoyada sobre los brazos. Se durmió. Durante su proceso soñó que estaba en un mundo diferente y quiso volver con desesperación. Miró a su alrededor y se dio cuenta de que, luego de mucho tiempo, había despertado.

Las texturas de la ciudad

2010-08-13T03:10:00.003-04:30

¿Qué implica sentarnos a las diez de la noche a palpar las texturas de la ciudad?

Deslizamos la mirada entrecerrada por la débil línea que separa el arte del crimen, aquella que nos permite observar sin ser observados. En la oscuridad, en nuestro refugio psicológico que nos dice que no va a pasar nada, que vamos a estar bien. Las figuras de la noche se despliegan, dan tumbos por las calles y gritan por el olor de los rincones. El pulso se acelera, pero tratamos de disminuir la respiración para hacernos más imperceptibles. Las vemos interactuar, reírse obscenamente y caminar como manadas hambrientas por su territorio. Se escuchan a la distancia disparos, sirenas de policía y la voz de una ambulancia que pide paso. Se ha establecido el reino de la noche y nosotros tememos estar en el lugar equivocado, en el momento menos oportuno. Nos distrae el movimiento, el escándalo y las pintorescas vestimentas. Salimos. Nos asomamos poco a poco sin darnos cuenta, esconderse ha dejado de tener importancia ante todo lo que ocurre a nuestro alrededor. Caminamos entre las criaturas, tímidamente al principio, con más soltura después. Nos damos cuenta de que los seres nocturnos ni siquiera nos miran, no importamos en ese espacio, es público, reina la anomia y, en ese momento, lo sentimos nuestro, comprendemos la libertad que se oculta entre las pinturas, los negocios nocturnos y los sistemas ocultos. Corremos entre los espacios de las criaturas y terminamos por fusionarnos con las paredes y los gritos. Al día siguiente amanece y tan solo somos un gran stencil grafiteado en la pared

Sombras invisibles

2010-08-13T02:20:00.002-04:30

Camino como una sombra invisible

por las etéreas aceras de la ciudad

los rostros se oscurecen con el paso de la luz

y ocultan expresiones inanes

miradas perdidas que han sido absorbidas

por los gritos de la violencia

mundos personales que existen

dentro de este espacio de lucha

muestras, papeles, señas

olores, sabores, sonidos

la urbe conforma una melodía

desafinada, tormentosa

que le pertenece a las sombras

invisibles, desesperadas

como yo

Ink

2010-07-26T00:45:00.002-04:30

(Imagen sacada de internet)

El oxígeno se hacía más denso a medida que escribía. El moho de las paredes generaba en el ambiente un olor a vejez, una sensación anacrónica. Aún funcionaba el viejo tocadiscos, aunque no perfectamente, y sonaban de forma intermitente canciones de Louis Amstrong. El ático de la casa ofrecía el ambiente perfecto: atestado de objetos, artefactos, fotografías llenas de leyendas. Desde juguetes primitivos hasta objetos de la segunda guerra mundial. Allí, ella había soñado historias durante toda su vida, su mente había divagado más en sus propias creaciones que en la realidad. La casa entera estaba forrada de papeles que contenían relatos diversos escritos por ella, todo lo que había creado en su cabeza estaba reproducido en tinta y se había ido acumulando en las paredes con el paso del tiempo.

Ya no las leía. Tenía la firme creencia de que con existir en papel ya eran inmortales y capaces de crear mundos diferentes. Este principio la mantenía esforzándose, incluso cuando comenzó a dificultarse su respiración. Envejeció demasiado rápido por lo que implicaba cada historia para su cuerpo, sin embargo ella siguió escribiendo. Sus personajes, sus universos, sus paraísos perdidos la mantendrían viva, por encima de las dificultades que podía experimentar, o eso creía ella y es lo que le permitía seguir.

Un día decidió escribir su propia historia. Hizo el mismo ritual de siempre: tomó un vaso de agua, respiró el ambiente viciado del ático y comenzó a poner palabras en el papel. Sabía que sería su última historia, ya no tenía fuerzas para sostenerse mucho más tiempo.

Luego de unas horas escribiendo puso el punto final y se desplomó sobre su silla, quedando inmóvil para siempre. La historia quedó sobre el escritorio, y bajo el título “La mujer con sangre de tinta” quedó inmortalizada su vida.

Mariposa de silencios

2010-07-26T00:08:00.005-04:30

Mariposa de silencios

llámame desde el olvido

búscame en las hendiduras de los recuerdos

aunque vuelen desesperados

en los sueños de sal

Te has vuelto un cristal lejano

inquebrantable ante el reflejo de la luna

etérea, como notas desafinadas

que retumban en mi ciudad de espejos

¿Qué sostiene tus vacíos

tu necesidad de sombra

tu olor a infinito

esa sensación que se desprende de tus palabras?

Huye, sigue tu camino

detrás de ti escucharás los rugidos lastimeros de los lobos

que, retozando en tus oquedades,

yacerán a mis pies muertos de hambre

Laberinto

2010-06-30T11:15:00.002-04:30

Convirtió el laberinto en su pequeña historia. Aprendió a evadir las balas, a sumergirse en la tierra cuando tenía que huir y a escribir sus pensamientos en las paredes. Solía trepar entre las rocas acorazadas de las esquinas y cantar ecos al anochecer. Sobrevivir se había convertido en la única forma de vida y permanecer cerca de las fuentes de luz era necesario para poder escuchar los sonidos que acechaban entre las grietas de la oscuridad.

Con los años perdió el contacto con la piel, la capacidad de sentir, las pupilas diurnas. Se volvió parte de las hendeduras de la piedra, de las marcas de sangre en el suelo y de los sonidos abrumadores que la habían perseguido durante toda su permanencia. Sus alas ya no funcionaban y perdió el sitio donde había escondido sus palabras para que nadie pudiera leerlas.

Continuó arrastrándose por el suelo hasta que un día se topó con la salida, pensó en caracteres primitivos que había demasiada luz y continuó reptando hacia las grietas de la oscuridad.

Locura

2010-06-19T19:29:00.001-04:30

La locura invadió sus horas

empezó a lanzarle dardos a los unicornios

corrió a través de las montañas persiguiendo al sol

se dedicó a pegar mensajes en todos los árboles del mundo

trató de crear del barro a una persona perfecta

revivió criaturas mitológicas que se ocultaban en el mar

compuso una canción que hablaba de todos los seres del universo

buscó cruzar un glaciar a nado

aprendió a caer en cámara lenta

y envejeció muy rápido, demasiado

Un día comprendió que le quedaba una sola cosa por hacer

así que aprendió a volar

Y se fue.

Aullidos secretos

2010-06-19T19:23:00.001-04:30

Aullidos silenciosos

furtivos

se deslizan por debajo de las suelas

ocultas de la luz del día

de la razón

de la incesante búsqueda de las explicaciones

Bajo la piel de los adoquines se percibe

levemente

como un susurro de deseo

instintivo

que busca sangre

fresca

brillante

inocente

que permita saborear emociones escondidas

entre los pliegos de los recuerdos

los sollozos del ayer

las carcajadas de mañana

sin explicación.

Grito

2010-03-01T14:10:00.002-04:30

Oigo un grito

Lo persigo entre las paredes, suena desesperado y aturde. Lo llamo, lo invoco, y se vuelve un susurro.

Con la calma reincide, esta vez con más fuerza, y se rompen los bombillos del cuarto. Reverbera el sonido en cada pieza de vidrio delgado y roto que queda de aquellos.

Corre por mis zapatos, transcurre en un tiempo lento, espantoso y alterado. Tengo la firme sospecha de que viene por mí, de que su razón de existencia reside en que yo me encuentro en este sitio, en este aciago día, pensando todo esto.

Es insoportable, me hace cerrar los ojos y acurrucarme en una esquina. Me tapo los oídos pero el grito empeora. Es seco, atiborrado de emociones inexplicables. Me duele.

Horas deben haber pasado ya, de sufrimiento insano y de ganas de correr.

Los doctores entran y me sostienen entre todos, uno de ellos me inyecta algo en el brazo, comienzo a ver borroso. El grito ha cesado, por fin.

Baile de máscaras

2009-01-14T09:20:00.003-04:30

La rodeaban máscaras con trajes victorianos que siempre la siguieron por todos los extraños caminos de sus alucinaciones. Estaban allí cuando iba a su pequeño refugio del bosque, ese que se encontraba detrás de árboles blancos y subiendo la torre circular. Era una casa a medio construir y llena de esquinas, en las que se sentaba a meditar y sentirse protegida. A veces encontraba alguien adentro y bailaba con él en el salón central. Allí, las máscaras se fusionaban con el empapelado de las paredes.

También las veces que se encontraba corriendo bajo la luna dentro de una piel de lobo las veía adheridas a los rostros y olfateaba su metálico olor. Una noche las miró flotando en el río entre las balsas color crema y los puentes de madera.

No les temía, sin embargo nunca osó ponerse una, temía que su obsesión incrementara y que aquella forma de percibir el mundo fuera alterada. Se habían convertido en su más cercana, inexplicable y privada compañía, nadie era capaz de comprender el alcance de las cosas que veía. A menudo, cuando se encontraba en solitario, les hablaba cual confesión de diario, les cantaba y les hacía preguntas que siempre quedaban incontestadas por un sacro silencio.

Aquella madrugada se había separado del camino siguiendo el rumbo de una mariposa que le coqueteaba entre los árboles. Cuando amaneció no consiguió ubicarse, caminó buscando una salida pero, a pesar de ser de día, la tupida vegetación no le permitía alcanzar una dirección. Buscó a la mariposa y no la encontró. Sin embargo, las máscaras la acompañaban, se mimetizaban con los troncos de los árboles, se movían debajo de sus pies y volaban cerca de ella con diversas danzas. Les habló una vez más, pidiéndoles un camino a seguir. No escuchó respuesta y se sentó, con los codos en las rodillas y la frente apoyada en las manos. Vio en el suelo una antigua huella que reconoció como suya y comprendió que estaba en un laberinto. Subió la mirada y las máscaras comenzaron a moverse inquietas, formaron un círculo alrededor de ella como en un ritual. Bailaban con cierta cadencia hasta que una resultó elegida. Se acercó rápidamente a ella y se posó sobre su rostro.

Ella cerró los ojos, brincó, trató de quitársela y no pudo, se aferraba con firmeza a su piel. Abrió los ojos con la respiración acelerada y no vio máscaras sino personas, de todas las etnias, con atuendos de diversas épocas y variadas edades. Extrañada y con dificultad pudo articular unas palabras, y recibió respuestas de muchas voces y en muchos idiomas, jamás había visto algo como aquello. Las máscaras ya no volaban a su alrededor, ahora era una de ellas.

Aire en todas partes

2008-10-31T17:55:00.002-04:30

Tú, el eterno indescifrable
El lobo que muerde cuando huele miedo
El mago que navega por los vastos laberintos de la incertidumbre
Vuelas por los espacios que se ocultan ante la sombra de la luna
Confundes, sonríes, atrapas y eludes
A las oquedades de mi mente que transitan
Por los paraísos perdidos
Los azules vacíos
Las tonadas de las cuerdas de jade
Las miradas que nunca permanecen
Los tiempos en que somos
Y aquellos en que no

Voltea, si buscas entre los pasillos de este laberinto circular
Encontrarás los caminos entrelazados en piel
Que se ocultan furtivos tras unas palabras de acero
Debajo de los tatuajes dibujados entre gotas de sangre
Atravesando a nado espacios sin sensaciones
Esperando

Caminos intrincados

2008-06-26T00:17:00.004-04:30

Caminos intrincados, laberínticos
Confusión de espejos
Inmóviles detrás del tiempo
El quizás del tu, la afirmación del yo
La certeza de toda incertidumbre
Soy hombre y no soy nada
Fui la mirada ingrávida del mediodía
Olvidé el sonido de las campanadas
Un toque humano alteró el camino
Ya no existen años, ni nubes
Ni sombras, ni sol
Sólo caminos

Sombríos
Atestados de raíces
Jugando a hacernos tropezar

2008-02-12T19:26:00.001-04:30

"¿Por qué sigo golpeándome con un martillo? porque se siente tan bien cuando dejo de hacerlo"

--Gray's Anatomy

Hojas negras

2008-02-04T00:03:00.000-04:30

Comenzó rozando la superficie del terciopelo. Sentada en la ventana, en silencio, se hundía indefiniblemente dentro de su cabeza. Había abandonado toda tentativa de escribir en un diario y cualquier intento por organizar sus pensamientos. Desde afuera todo parecía muy simple: una sucesión de hechos fortuitos, alguna palabra de amor, constantes silencios y cierta sonrisa inusitada de vez en cuando. Desde adentro de la ventana todo era más complicado. Alguna vez había permitido que miraran hacia ese lugar, ella. Pero algunas flechas lanzadas desde el exterior lastimaron su piel y se escondió tras el terciopelo negro. Había pasado tiempo sin atreverse a mirar hacia fuera y principalmente sin permitir que nadie pudiese ver hacia el interior. Tenía miedo de que las marcas en la piel volvieran a doler.

Cuando cubrió la ventana rompió todos los espejos y suspiró con dulzura, luego empezó a apilar recuerdos y hacerlos bailar a su alrededor. Cajas y cajas, estantes, baúles gavetas y cestas: todos colmados de memorias que la acompañaban sigilosamente en sus momentos de zozobra. Ellos construían sus laberintos de papel, que recorría con parsimonia día tras día.

Llegó el momento en que, hundida en retazos de memoria, comprendió que la habitación se hacía cada vez más pequeña para ella. Decidió deshacerse de todos los recuerdos, pero para no perderlos, quiso tatuarlos en su piel. Tomaría tiempo, no quería hacerlo a la ligera.

Primero sembró cerca de la ventana una planta Lawsonia dentro de una vasija de cristal. Mientras fue creciendo la cuidó con todo el cariño que tenía para compartir: le hablaba, lloraba sobre sus hojas, la acariciaba y antes de dormir le contaba historias de sus recuerdos. Finalmente logró alcanzar el tamaño necesario. Ella fue cortando rama a rama con dolor, y utilizándolas para preparar el tinte. Hizo un pincel con sus pestañas y pintó sobre su piel durante días. A medida que dibujaba cada recuerdo encima de su cuerpo desaparecía el rastro de papel correspondiente. Cada día debía cortar nuevas ramas y transcribir más recuerdos hasta que ya no quedó un solo pedazo de papel en la habitación. Tampoco quedaba nada de su querida Lawsonia.

Con la seguridad de que las heridas habían quedado debajo de la tinta se atrevió a mover el terciopelo negro y dejar entrar la luz. Ya no temía tampoco perder sus recuerdos, mas bien ahora descubría sus brazos y hombros para lucirlos. Recordó nuevamente su sonrisa y le sonreía a los que se detenían a observar los tatuajes de su piel. La luz y las miradas corrompieron la tinta y los dibujos se fueron trastornando en hojas cada vez más ajadas. Los recuerdos se habían enredado entre las ramas de la planta Lawsonia, y esta se había marchitado sobre su piel. El tatuaje se fue convirtiendo en hojas negras y los transeúntes aprendieron a mirarla con horror, distancia y admiración.

Máscaras

2007-10-17T23:15:00.000-04:00

Foto extraída de una selección de imágenes del carnaval de Venecia del 2007

Improvisa vestidos de piedra
Profiere detrás de antifaces de cartón
Derrama lágrimas cristalizadas artificialmente
No se trata de personificar sino de transfigurarse

Conviértete en máscara y escenografía
Haz tuyas las lágrimas que no te pertenecen
Cubre tu rostro de falaces manchas
Y permite entrar a la caricia de los aplausos
Que la sangre permanezca tuya aunque cambies siempre de piel

Deja caer las sombras de los que te observan
Insinúa las formas de los errores humanos
Sonríe ante las falsas emociones
Invoca voces del pasado y del futuro
¿Acaso es posible que cuando caiga el maquillaje nada haya cambiado en ti?

Desde aquí

2007-07-19T16:15:00.000-04:00

Imagen: Desiree Dolron

Nunca pensé que moriría bajo el borde filoso de un blasón bizantino. Tampoco esperaba tener la piel colmada de jazmines y los ojos saturados de flores de loto. Acostumbraba caminar sobre las emociones puntiagudas que traen las luces nocturnas después de las diez y media de la noche, eso sí. Asomarme a la ventana a desear inalcanzablemente la luna era mi credo de todas las madrugadas y cuando estaba llena me afectaba más. Meditaba sobre los deseos del instinto animal, sobre la muerte, sobre esas jornadas de cacería que presenciaba desde lo alto de la azotea cuando la iluminación urbana ya no significaba ninguna protección para los inocentes. Aullidos ahogados entre disparos y vuelos de pájaros interrumpidos abruptamente yacían en el aire como las óperas de la ciudad. Sin embargo el silencio era fatal. Percibía los sonidos solamente porque mi costumbre me había hecho agudizar el oído pero no porque quisiera escucharlos. Quizá fue por eso que me buscaron a mí. En las escaleras de emergencias, entre los pliegues de las paredes, huyendo de los focos de luz tenue que habitaban intermitentemente en algunas habitaciones e incluso pululando dentro de las fauces de los animales salvajes condenados a morir. En alguno de esos puntos de inconciencia perdí el equilibrio. Lo demás fue inevitable.

Contienda

2007-07-07T23:37:00.000-04:00

Imágen: Andrés Serrano

Ánimos estrangulados que nacen a media voz hacia el interior de la pupila. La guerra siempre está comenzando y jamás piensa en terminar. Ésta es una de esas veces. Individuos vestidos de animales, dementes con máscaras de humanos, políticos disfrazados de personas y venganzas adornadas detrás de una aparente cordialidad. En este pequeño espacio los edificios no abruman. Tampoco la tecnología, los cables o las amenazas de bomba en los rieles del metro. La inseguridad de la guerra está entre nosotros mismos. Los animales caminan con maletines en la mano tratando de sobrevivir a toda costa, sin importar a quien tengan que atacar. Otros, como las hienas, se entretienen con risas vacías y sin sentido dentro de un mundo gris que no parece avanzar hacia ningún lado. Algunos sueñan con un abrupto final, otros se encierran en el cine a ver películas viejas hasta que sus ojos dejan de percibir cualquier tipo de partícula de luz. Todos, de algún modo, flagelamos nuestras espaldas y las ajenas mientras transitamos por aquí. Nadie se queja en voz alta, el ruido no lo permite.

En silencio

2007-06-22T23:14:00.000-04:00

Estos caminos que se van desdibujando
La huella donde se pisa y no queda nada
El espacio vacío colmado de silencio
Voces que gritan mudas
Sonrisas que se ahogan
Recuerdos que dan la talla
para perderse y soñar por un momento
Desesperaciones que se desvanecen en la tierra
Uñas que rasgan piel
Sangre que brota buscando libertad
Lágrimas que se esconden ante otros ojos
Mirar, mirar hacia abajo y disiparse
Entre los puntitos de la acera
La música artificial
Los sonidos cariñosos
El bullicio de los edificios
El asco del humo químico
Los deseos apagados por las luces artificiales
El dolor, que se siente impalpable
y te rodea tenazmente
Sólo te queda
huir
desangrarte
llorar
adolecer
en silencio, siempre.

Ciudad viva

2007-06-10T22:10:00.000-04:00

Almorzaron entre las balas de plata antigua. La pintura de sus pieles se descosía a medida que el día se dibujaba. Advirtieron el momento en los libros, en la música ochentosa y en las velas que se prendían y apagaban a gritos. Sus emociones eran tan incontrolables como aquella fuerza primitiva que se despertaba a su alrededor. Las reservas de tinta de los bolígrafos explotaban, tiñendo aquella desesperación de colores desquiciados. Nadie se molestaba en mirar hacia fuera, los anuncios eran demasiado dolorosos y preferían encerrarse en un mundo perfecto, estático y muerto.
Afuera había caos, pero también vida. Los luchadores, los que gritaban, los que lanzaban objetos sin sentido, los que se ahogaban en el humo de los demás, los que escribían canciones llenas de lugares comunes mientras se postraban en una azotea a oler los deseos lacrimógenos de la ciudad. Todos ellos estaban vivos. Sentían, respiraban y sufrían vida mientras que los cobardes llamaban a las luciérnagas urbanas desde las ventanas de los pisos altos.
Los sabuesos y las serpientes se colaban entre los poros del concreto para morder a los que lloraban en silencio. Siempre dejaban marcas inquebrantables sobre la piel.

Pregunta

2007-06-10T21:52:00.000-04:00

Escrito con tinta negra sobre la vitrina de una tienda vacía:

¿Qué hacer cuando te duele el mundo en el que vives?

Escrito debajo, con pintura de labios rosada:

Llóralo

Escrito a la derecha con marcador indeleble color verde:

Destrúyelo

Escrito con sangre hacia la esquina izquierda, a poca distancia del suelo:

Cierra los ojos

Llámame espejo y yo te llamaré deseo

2007-05-20T00:29:00.000-04:00

Llámame espejo y yo te llamaré deseo

Miradas imprescindibles

Sombras arbóreas

Caminos inextricables

Reojos inéditos

Besos de madera

Cuerpos transparentes

Rostros inquietos

Lenguas metálicas

Vientres de piel

Respiraciones aletargadas

Brazos de piedra caliza

Sangre de aire

Tatuajes efímeros de significación.

Una mirada inocente

2007-05-19T20:19:00.000-04:00

Las puntas afiladas se posan, cada una, en distintos extremos de aquella pálida espalda. La tinta las une, recorriendo la piel con enrevesadas filigranas. Un tatuaje, que está desde tiempos inmemoriales, registra en cada poro todas las variedades de la miseria y las sonrisas humanas.

Cada punto duele. La tinta se ha extendido a lo largo de casi todo el cuerpo, condenado eternamente. Destila sangre, deseos y límites. Busca desesperadamente dormir sin soñar.

Minutos, horas e infinitudes de las agujas del reloj se clavan reiterativamente inscribiendo pigmentos naturales sobre las huellas de las violencias humanas. La espalda se encorva para recibir la herida que las demás personas ocasionan al caminar sobre ella.

Un profeta despreciado de la encrucijada grita hacia el este que un par de ojos inocentes se van a detener a mirar y que, por primera vez, no se contaminarán de las enfermedades de esta raza.

¿Paz?

Inicio y fin de la destrucción

2007-04-22T23:11:00.000-04:00

Calor… sensación abrasadora en los poros de la piel, que se quejan ante las quemaduras de la ingenuidad llevada a ambos extremos. La madera se seca y se vuelve misántropa, brama cuando la tocan. Las frutas se pudren y la vegetación pierde sus colores de follaje primaveral. En el fondo todos presienten que algo está por suceder. Una pulsión de la tierra, una mirada evasiva, una aguja penetrando la piel sin producir dolor. El viaje comenzó hace miles de años, cuando una serpiente mordió una manzana y le echó la culpa al hombre quien, a su vez, atribuyó esta culpa a la mujer.

Fantasma de adentro

2007-02-11T10:39:00.000-04:00

La niña se posaba sobre el lago sin que el agua mojara sus desgastados zapatos. Su vestidito azul descolorido no se mecía con el viento como todo lo demás. Miraba hacia abajo. Sus lóbregos ojos negros querían llorar porque no acertaban a entender su realidad ni a ver el mundo que ahora los rodeaba. Los labios agrietados, resecos y aún rosados. Las mejillas frías y tristes. Aquellas manitos blancas caían pesadamente a los lados de su cuerpo sin posible movimiento. El agua se agitaba silenciosamente. Ojeras negras le marchitaban el rostro mientras sus mechones de cabello mojado la embellecían, inmortalmente, como una muñeca vacía atrapada en el juego cruel del tiempo.

02-02-07

2007-02-02T23:06:00.000-04:00

Ímpetu de tacharme a mí misma, de olvidar los sueños que se hacen pesadillas en la noche bajo el edredón calentito que protege mi cuerpo. Camino, calor, velocidad, historias que se cruzan, Metro de Caracas, miradas enfermas, palabras obscenas, ronquidos fuera de lugar. Cierro los ojos, voy ciegamente entre la gente, no sé quién está afuera, quién me ve o quien me empuja. Sonido terrible, llego. Identificación, dinero, miradas despectivas, ropa de muchos matices, escalones, cansancio, humo de cigarrillos, risas burlonas, odio momentáneo, rostro de aflicción. Alguien me mira, intenta sonreírme, desvío la mirada, multitud se aproxima, me enferma, cambio de rumbo, me hundo en el suelo, me deslizo en las sombras por debajo de las pisadas de la gente, los tacones me lastiman la cara, alguien estornuda, me desconcentra, brinco, camino por las paredes, una persona me mira y señala, trepo, trepo velozmente, veo una telaraña, cambio el rumbo, caigo en la cabeza de alguien, cabello rubio, hay un grito, una mano me aplasta. Corro, salgo de ahí, me fusiono con el aire, me hago ligera, me enredo en las ramas de los árboles y me asusto. Bajo por el tronco de un árbol seco que no sabe mecerse con la brisa. Me acuesto en la grama, respiro. Dejo de aletear, calzo mis pies y camino, me pierdo entre la gente y dejo de existir, soy uno más. Alguien voltea por accidente y me ve, cierro repentinamente los ojos y cuando los abro no hay nadie. Estoy parada en un jardín de cemento y tengo rostro aunque sin expresión, me duelen los músculos faciales. Sale la luna pero es de día, está llena por allá en las alturas, un perro blanco se acerca a olerme, ahora soy el perro, le aúllo sin sentido a la luna y me desfragmento en huellas en el concreto y en la tierra, de cuatro patas, dos patas, cuatro dedos, tres dedos, un pie, un tacón, una bota. Llueve, crece la grama, me pierdo, veo la luna, me escondo en las sombras de los árboles, vuelvo al concreto, hace frío, entro en el ascensor, espejo: cepillo, brillo de labios, sombrero, lentes oscuros, listo. Abren las puertas, piso extraño, salgo, miro el reloj que está muerto, escucho voces, quiero esconderme en las paredes y no puedo, muevo los músculos de la cara. Grito.

Caracas (28-01-07)

2007-02-01T23:28:00.000-04:00

Sienten las almas de la ciudad que los espíritus se han ido apagando poco a poco bajo la luz de los monitores de plasma y el ruido de los electrodomésticos. La chispa de la vida no está en los bípedos que caminan por las calles y discurren en un café sobre filosofía barata ni tampoco en los que leen libros de autoayuda en el Metro de Caracas o pregonan el fin del mundo por las plazas embasuradas de la capital.

Las viejas esculturas y obras ancestrales de famosos arquitectos e intelectuales juegan a hacerse las víctimas, mientras todos abusan de ellas o las utilizan como pretexto para quejarse. La sonrisas, la cortesía y la amabilidad han terminado de perder su significado y sólo existe una nueva jungla, destinada a implotar una y otra vez hasta que los especímenes que la habiten terminen de mutar en su propia destrucción. El olor a grasa, los charcos negros entre las huellas del concreto, el río pútrido lleno de luces y máscaras son espejos que nadie se atreve a mirar con los ojos abiertos.

Y dale con las frases

2007-01-04T13:55:00.000-04:00

Y dale con las frases, encontré esto entre las frases célebres de un Don Nadie y me sentí tan identificada que tuve que guardarla para la posteridad.

"Cuando estés deprimido no te hagas caso, en ese estado siempre verás el pasado con remordimiento, el presente con angustia y el futuro con desesperanza."

Somos

2007-01-04T13:52:00.000-04:00

Hoy vi esto en un comentario dejado en algún blog:

¿No sera que somos la obra de arte de algun dios loco?

No hubiese podido expresarlo mejor.

Aurora

2006-12-28T13:36:00.000-04:00

"Déjame aullar, gemir y arrastrarme como un animal, si de ese modo puedo llegar a tener fe en mi mismo"

-Nietzsche

Pensando

2006-12-17T23:21:00.000-04:00

Admitámoslo: en nuestro mundo contemporáneo no queda ni una sola mente que no haya sido corrompida por su medio ambiente. Todas están, de algún modo, enfermas.

Reapertura

2006-12-17T23:02:00.000-04:00

La chica se acerca, usando uno de esos trajes formales femeninos que tienen una especie de saco y falda, color blanco. Saca del escaso bolsillo una enorme tijera dorada e inclinándose hacia atrás para no caerse por tan pesado y aparatoso objeto, finalmente, logra cortar aquel enorme lazo de gamuza rojo, el mismo que usan en todas las inauguraciones de las películas y series de la televisión. Luego vuela la tapa de una botella de champagne y se escuchan los primeros sonidos de la banda marcial.

"Ahora si podemos tomar por inaugurada la nueva identidad de este blog, con todas las fanfarrias" grito alguien antes de caer al suelo por una leve sobredosis etílica, conocida vulgarmente como rasca.

Sonrío.

Fotografías

2006-12-17T17:56:00.000-04:00

Una fotografía es una imagen atrapada en el tiempo. No se mueve, no respira, no sufre. Mientras Eduardo veía las fotos de sus abuelos, empolvadas dentro de una vieja caja forrada con estampillas, miles de pensamientos cruzaban sin permiso por su cabeza. Había muchas personas desconocidas que tendrían sus propias historias. Estas nunca habrían de ser contadas. Quería jugar a adivinarlas, pero pensamientos de otra índole se establecían a la fuerza en su mente. Estas personas, sus imágenes, sus historias, sus vidas, estaban aún amarrados a las fotos. Quizá habrían muerto hacía muchísimos años, pero ahí estaban, atrapados. Quién sabe si cuando murieron pudieron desprenderse por completo, o nunca podrían hacerlo mientras hubiese algo que siguiera hablando por esas personas.

No eran ellos quienes estaban ahí. Eran muecas inmortales, sonrisas eternas y pedazos de sus propios pensamientos. Sus ojos, sus expresiones, ¿podrían decir lo que sucedía en el momento, lo que ocurría en sus vidas o quiénes eran? No. Además de estar atrapados en las fotos nunca podrían volver a contarnos la misma historia. La persona cambiará con el paso de los tiempos, con los ojos que los miren, con las manos que los toquen. Ya nunca volverá a ser aquella historia, pero sigue siendo el mismo pedazo de alma atrapado aún en este mundo. A veces los rostros que aparecen en las fotografías parecen decirnos “Sácame de aquí, por favor”.

Les Luthiers

2006-12-04T23:20:00.000-04:00

Daniel Rabinovich: Muchas veces mis alumnos me preguntan si la hermenéutica telúrica incaica transtrueca la peripatética anotrética de la filosofía aristotélica, por la inicuidad fáctica de los diálogos socráticos no dogmáticos. Yo siempre les respondo que no.

Carlos Núñez Cortés: ¿Que no qué?

Daniel Rabinovich: Que no sé.

Carlos Núñez Cortés: Perdón, ¿se puede saber alumnos de qué?

Daniel Rabinovich: Basketball.

03-12-06

2006-12-04T02:42:00.000-04:00

Ella escuchaba a lo lejos los gritos lastimeros de los violines, pensaba en metáforas plagiadas y en falta de inspiración. “La inspiración no existe” le dijeron muchas veces, pero el mundo ya había llegado a su fin y nada importaban las frases dichas en clases de filosofía o escritas con una pintura barata en las paredes de aquel edificio destruido. Miraba por el pequeño marco de la ventana, sin vidrio, y casi parecía aliviada. “No hace falta morir cuando ya el mundo ha muerto”. No quedaban paredes, tan solo aquella pequeña ventana, pero le gustaba mirar por ella y sentirse lejana. Pensaba que era la mejor forma de pasear libremente por su conciencia, o lo que quedaba de la misma. Vio pasar un gato callejero que se sentó cerca de unos viejos pedazos del espejo roto que nunca quiso limpiar. Era el primer ser vivo que veía desde la última vez que vio su reflejo desfragmentado en aquellos pedazos. El gato la miró. Maulló. El susto le detuvo el corazón. Cayó silenciosamente sobre el marco de la ventana y nunca más volvió a moverse.

Cinetismo en lo cotidiano

2006-12-03T20:18:00.000-04:00

Just

Arcaico infierno

2006-12-01T22:59:00.000-04:00

Canta
Como la rosa se mece ante el ocaso
se escucharán los ruegos
por la vida y por la muerte
de las pobres almas que piden
algo
lo que sea
por dejar de existir.

En aquél terrible mar de ilusiones perdidas y nostalgias
de oscuridad, bruma y lágrimas
aquellos antiguos
ven las almas mecerse ante la muerte
en el camino del olvido
al igual que se mecen las rosas
ante el ocaso, bajo la muerte del sol.

XIII (número romano al azar)

2006-12-01T22:56:00.000-04:00

Llueve sobre mi
arrastra los pasos
los grises del acantilado
el olor a madera
los gritos de humo
Inunda mis neuronas
mi necesidad de beber sin alcohol
las picaduras de mi inocencia
los vidrios rotos a pedradas
las pisadas temerosas sobre la arena caliente
Déjate correr
mi vida fluirá
inevitablemente
entre tus nacimientos y desembocaduras

El mundo entero es una posibilidad

2006-11-30T23:29:00.000-04:00

El dolor y el placer se entrelazan y confunden?
Tal vez.
Los laberintos son de piedra?
Tal vez.
Los seres humanos aman?
Tal vez.
Es posible odiar?
Tal vez.
Los vampiros existen?
Tal vez.
Beber sangre preserva la vida?
Tal vez.
La vida es dificil?
Tal vez.
Los suicidas son estetas?
Tal vez.
Se ha descubierto todo lo que se podía descubrir?
Tal vez.
Las curitas realmente cumplen alguna función?
Tal vez.
Hay algo oculto en la oscuridad?
Tal vez.
Hay un monstruo escondido en el closet?
Tal vez.
Existe Santa Claus?
Tal vez.
El ser humano camina hacia su autodestrucción?
Tal vez.
Algo es real?
Tal vez.
Somos todos un sueño de alguien?
Tal vez.
Dios existe?
Tal vez.
Yo, existo?
Tal vez.

Escrito el 15-08-06

2006-11-30T23:18:00.000-04:00

Mis temores revolotean
rozan mis ojos
me besan
Huyen y vuelven
me susurran al oído
plasman sus cicatrices
en mi rostro
Sonríen
me rasguñan
los labios
y el ombligo
Cantan
silenciosamentemis penas

FIN

Eventos políticos

2006-11-30T22:41:00.000-04:00

Un hombre se acerca vestido de colores neutrales sin significaciones políticas a un grupo de
personas distintas a esta descripción.

-Hombre vestido de colores sin significaciones políticas: Déjen la rumba, el bochinche, la bulla, las cornetas, los discursos vacíos y las promesas, comiencen a pensar!! Quiero un poco de silencio para leer.

-Grupos de gente vestidas con colores que conllevan significaciones políticas: (detienen por un leve momento la rumba, el bochinche, la bulla, las cornetas y los discursos vacíos) Er... disculpe señor, pero esto es política.

-Hombre vestido de colores sin significaciones políticas: Polít.... ahhh! política? (se lleva la mano a la cabeza) perdon.. ejem, disculpen, no sabía.. continúen por favor (vase)

-Grupos de gente vestidas con colores que conllevan significaciones políticas: (continúan con la algarabía insulsa y sin sentido)

Abajo el proselitismo político

Abajo los políticos

Abajo la política

Abajo... er.. los que siguen a los políticos

Abajo los que piensan que su verdad es la única

Abajo los que no aprenden de la historia

Abajo los que piensan que la solución es la política

Abajo la retórica sin sentido

Abajo las masas estúpidas

(todo concepto de política manejado en este blog se adscribe a las connotaciones modernas y venezolanas del término -aunque no se excluyen necesariamente las percepciones políticas contemporáneas de otros países-)

Política

2006-11-04T15:15:00.000-04:00

Sócrates decía que la política no era un buen oficio, que es una actividad retórica que no sirve de nada.

Yo estoy totalmente de acuerdo.

-Carmella-

Desfragmentándose mientras corre

2006-11-04T15:01:00.000-04:00

¿Qué queda?

2006-11-04T14:56:00.000-04:00

Fragmentos de distintas disciplinas, pedazos de sonrisas que quedan atrapadas en las paredes de la ciudad, erosionándose con el paso del tiempo. La vida no es más que historias, pequeñas historias que van quedando guardadas de a retazos en los vagos recuerdos de todos los protagonistas. Las delicadas teclas de un piano mal afinado suenan, confunden, retuercen emociones. La música es un escape, los libros son otro.

Al final ¿Qué queda?

Vampiros

2006-11-04T14:52:00.000-04:00

No se trata solo de mordiscos, los vampiros hincan sus dientes en sus víctimas porque es un asunto de sensaciones, de dolor, de placer. No se limitan a morder sino que su instinto los lleva también a cazar, primero porque de esta forma cuando beben ese rojo elíxir que turba los sentidos, paladean el dulce sabor del miedo, la adrenalina; lo segundo es simplemente por un asunto de poder. El proceso es leve, sencillo, tradicional, pero involucra emociones que van más allá de las condiciones humanas normales. El vampiro caza, persigue, ataca. La víctima huye, se esconde, cae presa. Luego se despliegan los dientes correspondientes y proceden a enterrarse tácticamente en el lugar adecuado. A partir de aquí todo es instintivo y ambos, tanto cazador como presa, pierden control de sí mismos. Se convierte en una lucha de placer, dolor y sangre, luchando ambos por satisfacer sus propias necesidades. Es un baile de instintos en el que valen mordiscos, rasguños y gemidos. No importa que tan largo sea el mordisco, el efecto y secuela que produce son los mismos. Finalmente el vampiro libera la piel de la persona quien recibe con esto un ultimo impacto de sensaciones indescriptibles e inmediatamente intenta con desesperación volver a la racionalidad o caer violentamente en la irracionalidad otra vez. Posteriormente ambos saben por puro instinto que sus deseos buscarán siempre volver a encontrarse en la noche, en una oscura y tentadora avenida.

Fragmento escrito el 07-10-06

2006-11-04T14:40:00.000-04:00

Todos queremos un poco de sangre. En las emociones, en la piel, en las oportunidades y en esa incesante búsqueda del infinito. Día a día olemos nuestro alrededor, entendiendo realidades y cazando historias ajenas. Cubiertos de telas socialmente indicadas ocultamos nuestro instinto, y en el fondo sabemos por puro olfato quién teme por su vida, quién está cazando dolor y quien busca placer. Los hombres persiguen aromas femeninos y sonrisas con dobles intenciones. Las mujeres desean una mirada primitiva y una lengua afilada. Ya no se habla de hacer el amor como lo hacían antes, ahora sólo lamen sus cuerpos en la mitad de la calle, buscando el sabor del deseo. La virginidad tampoco existe ya, sólo pieles, miradas furtivas y orgasmos con olor a irracionalidad. Los carros pasan dejando nubes de humo y desesperación, y nadie mira hacia su alrededor por temor a ser descubierto. En el fondo todos desean un poco de dolor.

Proyecto de difusión cultural

2006-02-26T18:40:00.000-04:00

¿Qué sucede con la cultura en Caracas? ¿Está extinta? No.
Lo que sucede es que sólo le llega a ciertas masas de población, y no es por un asunto elitista ni nada parecido, sino que solamente las personas que están directa o indirectamente conectadas con los centros culturales son las privilegiadas que se enteran de los eventos que se presentan en el país, y no siempre.
Dicen que la primera muestra del desarrollo la cultura, y dentro de la cultura, el arte.
Decidí hacer algo, por más pequeño que sea, por romper con ese paradigma de desinformación generalizada, de manera que estoy comenzando un proyecto de difusión cultural, que consiste en recopilar eventos culturales de todo tipo y enviarlos por el medio de difusión más rápido al que puedo acceder: el internet. Poco a poco buscaré llevarlo a otros medios, cuando tenga un poco más de tiempo. Por lo pronto, aquellos que sean de Caracas o conozcan gente de aquí, que estén interesados en recibir estos boletines informativos, envíenme un correo a loba.siberiana@gmail.com , y los agregaré a las listas de correo. El boletín es semanal... O intenta serlo.

Gota

2006-02-26T18:38:00.000-04:00

Lluvia
Ácido
Sangre
Agua
Lágrima...
cuantas historias tiene una gota.

..Carmella..

Andrés Serrano

2006-02-22T23:31:00.001-04:00

Andrés Serrano es un artista que trabaja con una variada galería de cosas, estilos e intenciones. Ésta es una de sus obras, a mi parecer, más tiernas. Entre sus tantas obsesiones tiene muchas imágenes de esperma congelado, como buscando retratar al cuerpo antes de que fuera cuerpo. Habla mucho de lo escatológico, lo estéticamente escatológico y las imágenes impactantes. No es un artista para espectadores sensibles.

SinuosidaD? SutilezA?

2005-11-12T14:33:00.000-04:00

¿Qué es la sensualidad? ¿Movimientos sinuosos, sutilidad? Todos estamos claros de nuestra propia idea de sensualidad, que puede variar enormemente de una persona a otra, sin embargo algo han de tener todos estos conceptos en común, y yo creo que es la sutileza, algo que muestre pero no muestre, una silueta, figura, movimiento o incluso idea, que se insinue pero no se diga, lo sensual sería el misterio que viene con esto, esa pequeña parte que te deja tu imaginación (ojo, con sensualidad me refiero a un concepto increiblemente general). Entonces algo sensual podría ser una espalda descubierta para algunas personas y para otras ser un piercing en el labio o un suave movimiento de humo, tal vez inclusive pueda existir algo de sensual en los movimientos del agua o en algún sonido.

¿Tú crees que la imágen que está aquí al lado pueda considerarse sensual?

Yo creo que si.

PD: la imagen fue sacada de www.deviantart.com

Algunos términos interesantes que he ido recopilando...

2005-11-12T14:22:00.000-04:00

Algunos del diccionario, otros de por ahi, espero los disfruten...

Mentecato: necio
Zopenco: tonto
Pazguato: simple, bobo
Tarado: defectuoso, estropeado
Fatuo: necio, tonto, engreido, presuntuoso
Cernícalo: tonto, ignorante
Onagro: asno salvaje
Estafermo: bobo, tonto
Sodomita: homosexual
Bodoque: morsa
Cabrío poliurico: chivo que mas mea
Algolagnia: masoquismo
Zurear: arrullar la paloma
Zoquiqui: (mexicana): lodo, fango

I'm out of my mind, please leave a message

The best story ever!

2005-09-26T02:53:00.000-04:00

"Captan America fainted. He was hypnotized. Then he got unhypnotized"

To see the full story, check out http://www.superbad.com/1/monster/index.html and when you finish, walk through that website, superbad.com is one of the best sites ever!

Bloody kisses.

Dolce fare niente

2005-08-24T00:05:00.000-04:00

Frase del día

2005-08-13T10:18:00.000-04:00

The unspoken words of the mind are the louder words of the sigh...

ATT: Carmella.

Mi pintura favorita

2005-08-01T15:26:00.000-04:00

Vista de Toledo
El Greco

Carmella

2005-07-31T15:49:00.000-04:00

I raise from the shadows
I feed from the blood
I fear the sunlight
and my name is already known...

PD: esta imagen la encontré por internet.

Las frases del día

2005-07-30T23:00:00.000-04:00

-A veces es molesta esa parte involuntaria que nos hace humanos..

-Quítale a un ser humano todo aquello por lo que desea vivir y automáticamente estará muerto

PD: todas las frases que pongo son mías a menos que esté claramente especificado que son de otra persona

A mariws..

2005-07-30T21:40:00.000-04:00

¡¡¡¡¡¡FELICIDADES!!!!!!! Chiquilla adorada me emocioné toda al ver las fotos, bienvenida a esta nueva etapa de tu vida (y a una vida sin más colegio!) y aunque puede que no te sientas muy distinta, ya lo sentirás cuando entres a la uni, por lo pronto has llegado a un gran logro y mereces todas las felicitaciones del mundo, estoy muy orgullosa de ti!! (y me niego a sentirme vieja asi que no se tu, pero yo te seguire diciendo chiquilla! jajaja)

PD: aún estoy ansiando el dia en que te vea para brincarte encima y no volver a soltarte nunca hasta que me metas un coñazo porque no puedas respirar jejeje

TE QUIERO MUCHO, PERO MUCHO, MUCHO, MUCHISIMO, DEMASIADO!!!

Mujer = Problemas?

2005-07-20T12:11:00.000-04:00

Jajaja de verdad hacen falta palabras? Dicen que en papel todo es posible ;-)

La lengua de las mariposas

2005-07-20T04:01:00.000-04:00

Hoy fui al CELARG (CEntro LatinoAmericano Rómulo Gallegos) a ver La lengua de las mariposas. La pelicula es muy buena, pero también es muy fuerte, me hizo pensar ¿Hasta que punto es capaz de llegar el ser humano por una simple ideología? Tal vez hasta el punto de matar o tal vez hasta el punto de olvidarse de lo que nos hace humanos, nuestra capacidad de ser diferentes y de pensar cosas distintas. Respeto toda ideología, lo que no respeto son los fanatismos (en este caso, ¿Qué es un fanático? Pues alguien que no solo está convencido de que su ideología es la única valedera sino que en base a esto critica a todas las demás -es decir, las irrespeta-, e intenta inculcarle su ideología a las demás personas aunque se la tenga que meter por los ojos).
Por cierto que en la película hubo una frase que me gustó mucho: "En los libros refugiamos nuestros sueños para que no se mueran de frío"

Au revoir.

Venganza publicitaria

2005-07-16T09:40:00.000-04:00

Lean antes de ver la imagen! Verán, e la UCAB, algún ente secreto comenzó a colocar carteles con mensajes "moralistas", cosa que al principio me pareció bien, una propuesta original, al igual que a todos, pero con el tiempo comenzaron a exagerar, se comenzaron a poner obsesivos al punto de que tu ya creías que un dia cualquiera estarías caminando por la universidad y te pegarían uno en la frente. No se podía reclamar porque el trabajo lo hacían los fines de semana y los días que los estudiantes no estaban, de manera que nadie sabía quienes eran. El error fue que los carteles están hechos letra por letra, de manera que es muy fácil quitar un par de letras o quiza hasta poner otras, y alterar por completo el mensaje. Así que los ingeniosos universitarios comenzaron a hacer esto, la foto que está abajo es una muestra de esta venganza =)
(lean la linea de arriba, no la de abajo)

(Foto tomada en la UCAB, en las escaleras de Módulo 6, piso 4)

Una foto que merece ser mostrada

2005-07-16T09:31:00.000-04:00

Quién dijo que siempre hay que seguir las reglas? ;-)
(Esta foto fue tomada en la UCAB)

Credo

2005-07-14T10:27:00.000-04:00

Creo en el equilibrio del mundo, en la dualidad de la vida y en la supremacía del espíritu... Ese es mi credo =)

Huellas de la naturaleza en la "civilización"

2005-07-14T10:15:00.000-04:00

Esta es una de mis creaciones favoritas, es una muy particular huella que quedo marcada en el cemento hace incalculables años atrás, y yo me la topé por casualidad y le saqué esta foto. ¿Verdad que es hermosa? :)

Citandome a mi misma...

2005-07-13T21:20:00.000-04:00

Aquí están algunas frases que me gustan de mis escritos :)
"Ódiame como si me amaras, mátame como si fuera tu suicidio"
"Busco en diez mil pensamientos intentando indagarte"
"and now you're just ashes, ashes to the wind"
"maybe we'll meet again, I might be waiting"
"feelings are just for brave people"
"I can't fight my monsters anymore... I have become them"
"I stay awake, just to torture my brain a little longer"
"entre tus entramados mechones de cabello voy anudando conflictos y deshaciendo melancolías"
"has quemado y helado mi sangre diez mil veces y hasta me has derretido el alma sin saberlo"
"no tiñas de blanco y negro el mundo de arcoiris que habita dentro de mis suspiros y lágrimas"
"En tu mirada siento un insoportable castigo que añoro cuando no estas"

Bueno, creo que ya es suficiente, debería irme a dormir... Aunque estoy de vacaciones así que realmente no existe la palabra "debería" en mi "léxico vacacional", pero ya tengo sueño, así que... Adieu!

Soledad

2005-07-13T21:07:00.000-04:00

06:11 p.m. 13/02/05

Cuando te veo alejarte, soledad
siento el dolor de una punzada en el higado hecha con temor
busco a mi alrededor
una hoja caida
una rama partida
una huella en la tierra
que me indique que estás cerca
Pero aunque te veo, nada puedo hacer
Aunque lo intente, mis piernas no se mueven
te llamo ... no me escuchas
te veo ... no me ves
aunque quisieras escuchar el grito que sale de mí garganta
no lo haces,
sigo sintiendo una punzada en el higado.
La hoja se la lleva el viento
la rama se hunde en la tierra
la huella la borra el tiempo
y la soledad...
la soledad me borra de ti.

Primer mensaje pam pam paaam

2005-07-13T13:20:00.000-04:00

Buenas noches (aunque es la 1:30 pm) a todos, pensé que, por ser el primer mensaje, debía ser importante, pensarlo muy bien, o tal vez hasta causar una buena impresión. Pero decidí que no me importa ninguna de las anteriores, simplemente lo voy a escribir para pasar la presión del primer mensaje, además debo destacar que es primera vez en mi vida que creo un Blog, y me encuentro esperanzada (cualquiera diría que estoy hablando de algo importante).
No tengo ni la más ligera idea de como va a ser este Blog, pero intentaré que sea un bizarro reflejo de mi o de mi cotidianidad rutinaria, entre escritos, fotos y pensamientos continuaré buscando mis caminos en este extraño, extraño mundo. No tienes que entender lo que digo, escribo, ni mucho menos entenderme a mí (igual, si yo misma no lo hago, dudo que alguien más lo pueda hacer), así que si quieres leerme, se bienvenid@, si quieres criticarme, eso es problema tuyo.

Bloody kisses...